他不再用言语回应，只是用那双日益陷、却始终不曾熄灭猩红火光的睛，沉默地、一瞬不瞬地追随着秋的影。目光沉重、冷，带着刻骨的毒，仿佛要将前这张温柔笑的脸庞，连同其上每一丝虚伪的纹路，都镌刻自己即将堕炼狱的灵魂里。

无惨的瞳孔剧烈收缩。难真的到了？就在今天？在这被所有人遗忘的时刻，孤独地、像野狗一样悄无声息地咽气？

初的光，带着吝啬的施舍，斜斜切门，在地板上投一短暂而明亮的光带，却丝毫无法及房间那片得化不开的黑暗与病气。

他什么也不了。

为什么还没来？

他绝不接受！凭什么他要如他们所愿地死去？！

“咳咳！咳——！”他猝不及防地伏倒在冰冷的榻榻米上，撕心裂肺的呛咳震动着单薄的腔。暗红的血溅落在苍白的手背和被褥上，绽开目惊心的痕迹。

不。

最初的暴怒、嘶吼、摔砸，渐渐沉寂去。并非麻木，也非认命，而是所有滔天的恨意、蚀骨的恐惧、焚心的不甘，都被行压缩、锻打，沉骨髓最，凝结成一粘稠的、更为黑暗的东西。

“定是药起了效，兄很快便能床走动了。”

只能这样，一日日，一夜夜，在秋温柔的注视与关切的话语中，苟延残。

“看着兄受苦，真可怜啊请一定，要为了我们活去啊。”

观赏无惨如何在一阵阵撕心裂肺的咳嗽中蜷缩，血沫如何染红苍白的指与素的被褥。

那个该死的产屋敷秋，今天为何迟迟不见踪影？

每一句“关怀”，都像一把迟钝的锈刀，反复切割着无惨早已绷到极限的神经。

那间终年弥漫着腐朽药味与死亡气息的屋，成了他每日必定造访的地方，端坐在洁净的角落，浅金的眸静静地、一眨不眨地观赏着。

“这是医师新寻的方，用了极珍贵的药材，兄务必一滴不剩地饮。”

剧烈的绪冲击让他一甜，腥的猛地涌上。

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光影界，秋的影立在那里，手中并非往日的药碗，而是一个素白的瓶。瓶斜着一枝腊梅，开得正盛，鹅黄的滴，可那断参差不齐，还牵扯着几缕未被利落斩断的木质纤维，似乎是被蛮力生生扯断。

愤怒、厌恶、恐惧在他腔里日复一日地发酵、膨胀，几乎要撑破这残破的，可最终，他只能躺在这里，用那双睛，无声地承受着一切。

凭什么？凭什么他就可以这样被遗忘？被抛弃在这孤独、暗、散发着自腐臭的角落里，静静等待最后的消亡？

日地践行着。

正如秋所说，他的世界，如今只剩这一张脸，这一个声音。

就这样，无惨活到了来年天。残冬的最后一积雪终于消殆尽。

就在绝望与不甘即将吞噬他最后一丝神智的刹那——

“抱歉，兄。”秋的声音依旧温和，他侧来，反手将门重新合拢，宝贵的光彻底隔绝在外。

观赏那曾经还能扑上来掐住他脖的，如何一被病血，嶙峋的骨骼在单薄的肤显狰狞的廓，最终连坐起都成为需要耗尽全力的奢望。

秋的中，偶尔会掠过一丝极其细微的、转瞬即逝的愉悦，但总是迅速被一层更厚重、更完的关切所覆盖。他的边永远噙着那抹无懈可击的温柔弧度，温柔的说：

“兄今日的气，比昨日红了些呢。”

观赏那双曾燃烧着暴戾火焰的猩红瞳孔，如何在日复一日的虚弱中，被不甘和恐惧熬煮得愈发浑浊，却依旧固执地、死死地钉在自己上。

父母早已当他不存在，仆役视他如瘟疫避之不及，整个产屋敷大宅，早已将他默认为一尚未土的尸骸。

无惨独自躺在昏暗里，却像燃着一把火，让他燥，意识昏沉。他死死咬着牙关，枯瘦的拳在侧攥，指甲陷掌心，带来尖锐的刺痛，勉维系着一丝清醒。

“吱呀。”门被轻轻拉开一隙。

扭曲的念如同毒藤般疯狂滋生，缠他的心脏。

难他也厌倦了吗？还是说，他终于也像其他人一样，认定自己已经是一死，连前来观赏取乐的价值都没有了？