&esp;&esp;卡卡在旁边低低地笑了一声。

&esp;&esp;克里斯转看他，嘴里还着面包，糊糊地问：“你笑什么。”卡卡接过老板递来的另一个面包，咬了一，然后牵起克里斯的手继续往前走。“笑你发音太标准了。在面包店里说欧式语……就像在伯纳乌唱曼联队歌。”克里斯的手被他握着，面包的气从油纸包里升起来，他低又咬了一大，说反正好吃就行。

&esp;&esp;“到了。”卡卡停来。

&esp;&esp;面前是一面很旧很旧的墙。墙面的白漆已经斑驳得不成样，面灰的泥，右角着几丛青苔，被早晨的打之后颜格外鲜亮。

&esp;&esp;墙上画着一个褪的十字架，十字架的正中心有一小块缺——大概一个足球那么大的缺，更的灰。那个缺边缘并不整齐，是很多年前被一个小孩用脚弓推去的弧线球反复撞击之后逐渐剥落的。

&esp;&esp;克里斯蹲来看了看那伤痕，伸手指轻轻摸了一。泥很糙，有一小块地方微微凸起，大概是当年踢球时留的印记。他站起来看着卡卡，说他也想踢一脚。

&esp;&esp;卡卡说不行，这面墙已经很脆弱了。

&esp;&esp;克里斯说你小时候踢了那么多次，他踢一次怎么了。然后他退后两步，用一个极轻的、几乎没用什么力气的脚弓推了一墙——力轻到连墙上的灰尘都没震来几粒，仿佛他怕真的会踢坏那块已经褪的十字架。

&esp;&esp;卡卡靠在旁边那棵瘦的棕榈树上，笑得肩膀发抖。

&esp;&esp;克里斯踢完之后转过来看着他，说他的脚法不如卡卡，踢不弧线球。卡卡收起笑，用一很认真的表了，说那是当然的。克里斯把面包嘴里假装生气，嘴角的弧度却和面包的弧度同时弯起来。

&esp;&esp;从面包店到教堂只有不到两百米，那条窄窄的碎石板路在光里铺开，路面上偶尔嵌着一两块被磨得发亮的鹅卵石，反着正午的白光。

&esp;&esp;克里斯走在卡卡左边，两人肩膀时不时着肩膀，手里还着那个没吃完的面包。卡卡偶尔停来指给他看——这里以前有个卖汽的小推车，老板有个独门方，汽里加一薄荷，比别家都好喝；那里以前是一棵芒果树，后来被台风刮倒了，整条街的孩都去捡掉在地上的芒果，他捡了七个，分给了邻居家比他小三岁的女孩四个。

&esp;&esp;小教堂还是老样。

&esp;&esp;白外墙在午后的光里亮得几乎发光，蓝的木门虚掩着，上面手绘的圣母像已经被风雨冲刷得只剩一个模糊的廓。门上的铜把手被无数只手磨得锃亮，在光里反一极淡的金。

&esp;&esp;卡卡伸手推开那扇门，门轴发轻微的吱嘎声，一混合着旧木和蜡烛油脂的气味迎面扑来。

&esp;&esp;教堂不大，两排木质椅整整齐齐地排列着，椅背上用铜牌刻着捐赠者的名字，有些名字已经被磨得看不清笔画了。

&esp;&esp;祭坛上方挂着圣母像，像前着几排白蜡烛，烛火在穿堂风里

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