&esp;&esp;卡卡沉默了。

&esp;&esp;他以前确实有半夜失眠的病。

&esp;&esp;那些夜里，黑暗会把所有的边界都模糊掉，房间、床铺、边人的廓，全都化成同一片的寂静。

&esp;&esp;他有时候会自言自语，把白天不会说的话翻来，翻来覆去地念叨，像在拨一串念珠。他以为那些话都掉了夜的渊里，没有回响，没有听众。

&esp;&esp;原来不是。

&esp;&esp;“你不是发烧了吗，”克里斯忽然翻了个，用后背对着他，声音从肩胛骨的隙里漏来，“快睡觉休息一会儿，醒了再说。”

&esp;&esp;卡卡看着他的后背。

&esp;&esp;克里斯的脊椎骨在t恤面微微凸起，一节一节地排成一条浅浅的弧线，肩胛骨的边缘像两片折叠起来的翅膀，在呼之间轻轻地收拢又展开。他伸手指，沿着那条脊椎的弧线慢慢地去，从后颈到腰窝，克里斯整个人像被挠了似的缩了一，把被拉过，闷声说了一句“别来我”，语气却得像一块快要化的棉糖。

&esp;&esp;卡卡收回手，把被从他上拉来，那双还睁着的睛，他平躺着，一只手伸过去握住了克里斯的手，十指松松地扣在一起，像系在地悄悄缠绕的木棉和橡树。

&esp;&esp;“西。”他说。嗓还是哑的，但这个字从他嘴里说来的时候，带着一奇怪的，像是被低烧熨过的丝绸，柔而妥帖——家乡的味。

&esp;&esp;克里斯转过看他。卡卡的脸侧向窗的方向，的线条在雨天的光线里显得比平时柔和，他闭着睛，睫偶尔颤动一，像是正在被梦的边缘轻轻拉扯，但手指始终没有松开克里斯的手。

&esp;&esp;“西很的，”卡卡说，声音像从很远的地方传过来，“你受得了吗？”

&esp;&esp;克里斯嗤了一声：“我又不是没去过。”

&esp;&esp;“你去的是里约，”卡卡睁开睛，偏过看着他，尚且迷离的目光里带着一不急不慢的认真，“我要带你去的地方不是里约。是我大的那个城市——圣保罗，但不是圣保罗市中心，是郊区，我外公家那边，那条街很窄，连两辆车都错不开，地上铺的都是那老式的碎石板，雨的时候特别，我小时候在那里摔过无数次。”

&esp;&esp;他的声音越来越轻，像是在跟克里斯说话，又像是在跟自己确认那些记忆的真实。

&esp;&esp;“街角有一个面包店，老板是个胖，每天早上四钟就起来面，所以我从小是被面包的香味叫醒的。面包店对面有一面墙，墙上画了一个褪的十字架，我每天放学之后就在那面墙面踢球，把墙上的十字架当球门。后来十字架被我踢掉了一块——就是那个正中心的位置，颜料全都蹭没了，灰的泥。”

&esp;&esp;克里斯安静地听着。他的拇指在卡卡的手背上无意识地画着圈。

&esp;&esp;“那条街的尽有一个小教堂，”卡卡继续说，鼻让他的声音听起来瓮瓮的，像隔了

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