&esp;&esp;恶似乎很欣赏他这态度。他把手肘支在沙发扶手上，指尖抵着太，歪着打量克里斯的模样，像在欣赏一幅油画。

&esp;&esp;“明天是个大日。全英国的媒都在等着看你笑话，等着写你被德里的旧拖垮，你难不张吗？”

&esp;&esp;克里斯的结动了一，没有说话。

&esp;&esp;“我可以帮你，”恶把放来，微微前倾，声音压低了一些，像在行一场友好的商业谈判，“明天你踢一场完的比赛——不是普通的完，是巅峰级别的完。每一个跑位都准，每一脚门都致命，每一个标题都为你改写。而我只需要你答应一件小事。”

&esp;&esp;恶伸手指，在空中画了一个圈，指尖泛着淡淡的、不真实的微光。他往那个圈里了一气，空气震颤了一，然后一个画面像被撕裂一样现在克里斯面前——

&esp;&esp;卡卡。

&esp;&esp;卡卡坐在家里的书房里，面前摊着那本症状日志。他的侧脸被台灯的光线照得柔和，睫在脸颊上投细的影。

&esp;&esp;他正用钢笔在某个日期后面写字，手腕的弧度平稳而从容，画面里的他没有鼻血，没有苍白的脸，没有闷难受，看起来健康得像一个普通人在度过一个普通的夜晚。

&esp;&esp;“接来三天，他不再鼻血，”恶的声音在克里斯的耳上轻轻刮过，每个字都裹着糖霜，“不会，不会失眠，不会在你踢完一场比赛之后对着洗手池血。三天——我给你这个如何。”

&esp;&esp;克里斯盯着那个画面。

&esp;&esp;卡卡正把钢笔盖好，合上日志，把本推到一边。他站起来，走到厨房倒了杯，站在那里慢慢地喝。他喝的时候睛看着窗外，嘴沾了光之后显得了一些。

&esp;&esp;克里斯忍不住想，卡卡现在在什么，是不是正准备给他发消息，是不是还在等他那句“到了”。

&esp;&esp;“……代价呢？”克里斯听见自己的声音有些沙哑。

&esp;&esp;恶笑了。他打了个响指，卡卡的画面碎裂成细小的光消散在空气中，沙发旁边只留一缕淡淡的焦糖气味。

&esp;&esp;“代价你自己猜得到吧。你的巅峰状态，是拿我手上的东西换的。你从我这里借走的东西，我会在别的时候收回来——至于是什么时候、收什么东西，看你运气。”

&esp;&esp;“总之，”恶站起来，把西装外从椅背上拿起来搭在小臂上，朝克里斯走近了两步。他比克里斯矮一些，但仰看克里斯的表却丝毫没有仰视的意味，反而像在看一个已经咬住鱼饵的猎。

&esp;&esp;“九十分钟，换三天太平，很划算吧？”

&esp;&esp;克里斯攥瓶，塑料瓶在他手心里发咯吱咯吱的脆响。他看向窗外老特拉福德的方向，那个他曾经奔跑过的球场在脑海里只剩一片模糊的廓。

&esp;&esp;他想起上一次恶现的时候，是在卡卡的病房里。那天恶站在角落里，看着他们并肩坐在一起，脸上的表像是看到了什么好笑的笑话——笑得肩膀发抖，用那冷的语调说：“终于肯一起见我了？”

&esp;&esp;那时卡卡握住了

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