&esp;&esp;克里斯觉自己像是被冻在了原地。

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&esp;&esp;灯光从他洒落，在他廓分明的脸上投柔和的影。

&esp;&esp;“我觉得到，克里斯。”他的声音很轻，却像重锤敲在克里斯心上，“从金球奖那天晚上……或许更早，从雅典之后。我看得来，你在痛苦……只是我不敢确信。”

&esp;&esp;他微微低着，像是在观察地面上漾的洼，又像是在沉思。

&esp;&esp;克里斯鼻腔不受控制地发酸，他急忙别开脸，了一冰冷的空气。

&esp;&esp;卡卡沉默了一瞬间，笑了笑，“当然不是。”

&esp;&esp;ac米兰的旗帜，刚刚捧起金球奖的胜利者，此刻应该现在米兰的时尚街区或是圣西罗的草坪上，而不是曼彻斯特这个冷的停车场。

&esp;&esp;克里斯装镇定，“你来英国不是去哈里街吧。”

&esp;&esp;这声响惊动了路灯的人。

&esp;&esp;他仿佛能听见自己血冲上的声音，随后是钥匙串从指间落，发清脆的声响。

&esp;&esp;他在克里斯面前一步之遥的地方停，这个距离既不会显得冒犯，又足够亲近，目光在克里斯脸上细细扫过，从略显凌的发梢到抿的嘴，最后定格在他无意识用手压着的后颈。

。

&esp;&esp;他黑的睛在路灯显得格外邃，像是能把光都去。

&esp;&esp;克里斯的心脏猛地收缩，脚步瞬间凝固在原地。

&esp;&esp;卡卡没有因为他的抗拒而退开，反而又近了半步。

&esp;&esp;“你怎么会……”

&esp;&esp;卡卡的目光细细描摹着克里斯的脸庞，像是要读懂那

&esp;&esp;“克里斯。”卡卡直起，掸了掸大衣边缘的细密雨珠，他的声音比电话里的更低沉，带着途飞行后的沙哑，却异常稳定。

&esp;&esp;“你的脸很差。”卡卡的眉缓缓蹙起，形成一个浅浅的川字，视线没有移开，反而更加专注，“……又不舒服了？”

&esp;&esp;空气中混杂着卡卡上淡淡的香草气息，那是他惯用的古龙后调，此刻却像最烈的酒，让克里斯目眩。

&esp;&esp;“……卡卡？”克里斯几乎认不这是自己的声音。

&esp;&esp;卡卡抬起，目光穿过飘散的雨丝，准地锁定了克里斯。

&esp;&esp;“有事来英国……顺便来看看你。”卡卡向前走了几步，鞋踩在漉漉的地面上，发轻微的声响。

&esp;&esp;说话时呼的白气在寒冷的空气中短暂停留，然后消散。

&esp;&esp;“怎么语气这么官方。”

&esp;&esp;“又”字像一把钥匙，猝不及防地打开了克里斯竭力封锁的记忆闸门——雅典酒店里调的灯光，彩带碎屑的气息，那个带着香槟味的、救赎般的吻，还有机场分别时他独自咽的、关于代价的秘密。

&esp;&esp;卡卡穿着剪裁合的羊大衣，驼围巾随意地搭在肩上，已经被曼彻斯特的细雨打，颜了一块。

&esp;&esp;“卡卡，很兴见到你。”克里斯有些张，意识地后退，后背却抵住了冰冷的车门，金属的寒意透过衣传来，却无法浇灭翻涌的度。