我要他活。

我的心是真的。

我抬起，望向窗外。

如果这“天意”，就是让我来到他边。让我看见那首诗，记住那首诗，穿越而来，在万千人中走向他，上他。

要他不再是后世史书里，那个被钉在暴君上、众叛亲离的孤家寡人。

那么。

总为他悬在半空的绪是真的。

可我知，林晚知，一千四百年后，博馆的展柜里，它是断的。

可我看着那片黑，目光却一亮起来，像是自己燃了两簇小小的、不肯熄灭的火苗。

；

诗是死的，墙是塌的，巧合或许是被一只无形的手安排好的。

第二、修大运河，把老百姓当牲使。

混的，慢慢退去。心底被冲刷过后，而清晰的礁石。

第一、征句丽，连打三次，次次赔光老婆本。

要他好好地看着，他想要燃的、那盏属于这个时代的“不灭之光”，究竟能照多远。

是他提起“开皇十年”时，侧脸线条里透的无边孤寂。

风从窗隙钻来，得灯焰猛地一。

如此鲜活，如此……真实。

我来的意义，只有一个。

我一气，好了，不矫了。既然要救他，总得知从哪儿手。

要他不再只是江都废园里，那个对着断墙写“怅望意难终”的孤独少年。

就算最后，依然什么都改变不了。

如果这跨越一千四百年的时空，这无数的差错，真的有什么“天意”。

拿一张纸，摊开。

所以。

得先搞懂杨广到底是怎么死的（死因倒推法）。

心里那翻江倒海的惊惧、质疑、混，终于彻底平息去。取而代之的，是一平静，和一破釜沉舟的定。

云枝在外间睡得正熟，呼声轻缓均匀。

我掰着手指数，史书上那些要命的作：

我来到这里的意义，就绝不只是为了当一个注定的“萧皇后”，也绝不只是为了见证史书上那几行冰冷的结局。

我不史书上怎么写“炀帝”，不“天命”如何注定。

看见他孤独时心里发疼，是真的。

可是。

气他恼他，又忍不住想靠近他，是真的。

我他。

至少，这条路，我陪他走。这结局，我陪他扛。

夜最的时刻，漆黑如墨。

光影摇曳中，我对着虚空，对着那可能存在的、摆布一切的无形之手，也对着我自己，无声地，一字一句地，立誓言：

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从今天起，它不能断，这是我给自己定的第一个目标。

是他吻我时，上灼人的温度，和底要溢来的占有和偏执；

我攥簪，玉的凉意透掌心。

那时隔着玻璃看，只觉得古人手艺真巧，残了也。现在握在手里，只觉得这玉太脆。脆得经不起世颠簸，经不起兵践踏，经不起……史书的那寥寥几笔。

如果。

这事太远，我记得大概是他当皇帝之后的第七八年才的事儿，现在够不着。但得记着，将来他要是脑一说“咱们去辽东旅个游”，我得第一时间抱他大劝，至少不能三年打三回。

想要他平安，想要他得偿所愿，想要他……不再是一个人坐在废园里对着断墙写诗，是真的。

我坐起，赤足踩在冰凉的地板上。

这份混的、的、夹杂着恐惧想逃却又无法割舍的，是真的。

这些画面，带着温度，带着气息，带着他怀抱的力度，带着他心的声响。

我走到妆台前，那支白玉木槿簪就静静躺在丝绒上。我伸手拿起来，手温，是好的羊脂玉。

我要救他。

不想睡了。