师父。那个又穷又馋、只会骗老太太三文钱的老儿，是爹留给他的人。

车在官上走着，车碾过黄土，发单调的声响。

谢风摇。

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“不用谢。”他说，“本侯说过，这是还债。”

裴不度看着他。

“侯爷，”谢风说，“您为什么要帮我？”

那双黑沉沉的睛里，有他从未见过的东西——不是保护，不是愧疚，是某更、更、更沉的绪。

是他爹也许还活着的地方。

裴不度没重复。

裴不度没说话，没递手帕，就那么坐着，看着他哭。

谢风坐在他对面，手里攥着那封信，心快得像擂鼓。

谢风把信折好，怀里，和那两枚玉佩放在一起。

谢风也没说话。

谢风的泪掉了来。

远有山，灰蒙蒙的，在雾气里若隐若现。

“侯爷，”谢风攥了手里的信，“我师父他”

裴不度没说话。

车继续往前走，车帘晃来晃去，光一明一暗。

不是因为害怕，是因为裴不度说“因为你”的时候，语气太轻了，轻得像风过耳畔，但每个字都重得像千斤。

“风，爹在。”

“他为什么不告诉我？”

“谢谢您。”

三样东西，贴着心，一左一右，中间是他的心。

“因为你爹救了本侯的命。”他说，“因为他让本侯照顾你。因为——”

“谢您没放弃。”谢风说，“谢您查了十年。谢您找到我。谢您——告诉我，我爹可能还活着。”

“因为你。”

裴不度坐在对面，呼很轻，很稳。

他闭上，靠在车上，像什么都没发生过一样。

“三个月前。”裴不度说，“在你师父的遗里。和你师父那块令牌放在一起。”

师父到底是什么人？

过了很久，谢风抬起，了泪。

“谢什么？”

他顿了一。

裴不度看着他，目光很。

他低，看着纸上那行字。

谢风抬起，对上裴不度的目光。

“侯爷，”他的声音哑得不像自己，“这封信，您什么时候拿到的？”

“他不是你师父。”裴不度看着他，“他是你爹的暗卫。玄机阁灭门之后，他带着你跑了十八年，最后在京城落脚。他教你算命，教你骗人，教你活来。”

同床共枕

谢风愣住了。

山的另一边，是玄机阁旧地。

不是嚎啕大哭，是无声的、压抑的、从腔里挤来的那哭。他低着，肩膀一耸一耸，手里攥着那封信，攥得指节发白。

师父。那个只会骗老太太三文钱、喝酒喝到冻死在破庙里的老骗，手里有他爹的信。

谢风忽然开：“侯爷。”

“你没报。”裴不度打断他，“仇还没报。你爹也未必死了。”

谢风攥着那封信，手在抖。

窗外的光照来，落在信纸上，把那行褪的字照得发亮。

裴不度睁开，看着他。

“因为你爹让他不要告诉。”裴不度说，“你爹说，让风个普通人。不要报仇，不要查案，活着就好。”

车继续往南走，越走越远。

“但我没到。”他说，“我查了，我报了，我——”

车在青石板路上颠簸，车帘晃来晃去，光一明一暗地照在两人脸上。

两人沉默着，听着车碾过路面的声音，听着风声，听着远传来的鸟叫。

“风，爹在。”

“不是还债。”他说，“您不欠我什么。您这些，是因为您想。”

，墨迹淡得几乎看不清。

“嗯。”

“侯爷，”他的声音在抖，“您说什么？”

谢风的泪又掉来了。

车了南门，上了官。

车在官上走了整整一天。

谢风放车帘，靠在车上，闭上。

爹，你真的在吗？

谢风掀开车帘往外看，官两边是大片大片的农田，稻已经黄了，风过，像金的海浪。

后的京城，在晨光里渐渐模糊。

谢风的心停了。